L'appareil photo autour du cou, je les regarde errer derrière la
cataracte qui voile leurs cerveaux. Douze ans, parfois moins, ils ont
l'œil vitreux des vieux, ils ont vécu, c'est-à-dire assez souffert, ne
veulent plus voir ni être vus. Autour de leurs bouches les sacs
plastiques gonflent, rond, laiteux dans la lumière des phares, les halos
des lampadaires, puis se rétractent, vides, réduits à une peau qu'un
coup d'ongle suffirait à percer comme les mauvais préservatifs qu'on
leur glisse dans la main, une fois la pochette déchirée d'un coup de
dents et recrachée par terre, pour qu'ils la déroulent sur le sexe en
érection d'un homme dont ils ont déjà oublié le visage, passant,
chauffeur de taxi, client d'un hôtel, d'ici ou d'ailleurs un sexe en
latex couleur blanc d'œuf, et eux ce plastique blanc d'œuf collé au
visage.
